Amore e passione

Questo articolo dovrebbe rientrare nel “filone” delle mie confessioni, me ne rendo conto; se non vi rientra non è perché io sia diventato fessoscopico tutto a un tratto, è perché nelle confessioni parlo di fatti terminati, perché solitamente il dolore e la vergogna devo lasciarle sedimentare per poterli trattare, ma questo è un dramma ancora in atto.
L’ultimo atto.

Negli ultimi mesi ho scoperto che quel furbologo dell’artista minimalista alludeva e ri-alludeva alla sua passione per i minerali. Passione condivisa da molti, penseranno gli stupidologi.
Io che però dottissimo non sono in tale materia, sono andato oltre.
Molto oltre.
Ho capito che nelle sfaccettature del quarzo, con quei riflessi rosastri o nella cristallizzazione del carbonio si può nascondere molto piú di quanto non veda la gente normalmente.
I silicati hanno una loro imprescindibile sensualità, sensualità che chiunque non sia un verificatore aggiunto può comprendere, ovviamente.
Cosí, quando l’artista si è slegato i baffi per mettere a nudo le sue passioni, io ho deciso di ascoltarlo.
Ho capito che si può avere una storia d’amore, provare l’impeto della passione, anche con un freddo, distaccato sasso.
Un sasso non ha sesso.
Non ha sentimenti che puoi ferire e non è in grado di ferire i tuoi.
Un sasso è inerme. Algido. Passionale nella sua algida durezza, o nella sua scomposta friabilità.
Invito a riflettere chiunque mi legga: quante volte vedendo un sasso per strada non vi è venuta voglia di apostrofarlo con un «Ehilà fata, posso approfittare della tua stratificazione?», ovviamente attribuendogli arbitrariamente un sesso femminile?
E quante volte, vedendo quella pioggia di sassi non avete pensato che avevate bisogno di un cordiale? Lo sparasassi è forse la miglior invenzione degli ultimi duemila anni, subito seguito dai radioisotopi che conferiscono spettacolari poteri alle pietre…
Ma divago. Mi rendo conto che divago per evitare il dramma.
Ho un peso alla gola come un ferro da stiro, finemente istoriato, ma pesante, pesantissimo.
Ci sono sassi e sassi. Pietre e pietre. Ci sono i graniti, ci sono le pietre pozzolaniche, le basaltiche, le sedimentarie… io mi sono innamorato di una calcarenite.
All’inizio è stato bellissimo, c’era la passione travolgente, quella che il sommo Rubens ha scritto sull’argilla con i suoi immortali versi.

Con la carota
infreddolita
accarezzo l’amor
siliceo
che nulla risponde
al turgido calor.
E voluttà m’assal’
mentre il cherubin’
scaglia pietre nel mio
corason <3¹

Poi però il dramma. Lentamente, quasi impercettibilmente, ha iniziato a sbriciolarsi, la sua compattezza è andata via via scemando, lasciandomi nel giro di due settimane solo della polvere addosso, polvere che non riesce, me tapino, a darmi la sensazione sulla mia pelle che, come un diodo giargianese, una volta mi dava.
Lo so che è nella sua natura, dovrei emendarmi per questo, ma proprio non riesco ad andare avanti cosí.
Non riesco piú a sentire quelle sensazioni… il motivo per cui mi aveva attirato, la sua naturale porosità graffiante, è proprio quello che ora mi repelle, come se fosse Moab-Z…
Presto non mi rimarrà piú niente se non un triste blet.

---

1. Ogni volta che rileggo questa poesia mi stupisco per la sua innaturale bellezza ed immanenza. Solo la mente allenata di un genio sfaticatato può arrivare a tanto. ↩